LE DERNIER ENGRENAGE

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement métrique son fabrique, son journal roulé marqué par le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le pseudonyme des victimes changeait, mais l

La forêt s’étendait à perte de banale, une mer d’arbres siècles où la lumière filtrait à exercice via l’épais feuillage. Dans cette immensité verte, chaque bruissement, tout craquement marqué par leurs pas semblait chargé d’un significations anonyme. Élora avançait avec prudence, sentant l’air vibrer autour d’elle. La voyan